le même qui a dit :

"s'il n'en reste qu'un je serai celui là."

C'est peut etre vrai qu'il y a des similitudes

entre les gens de même prénom en fait... ^^

Tandis que la poupée de chiffon s'envolait,
Je rêvais que je te poursuivais à l'orée
De la foret, où tu t'enfonçais chaque jours
un peu plus, éternel fuyard face à l'amour...

Cette forêt était sombre et énigmatique,
J'e m'en souviens. Tout comme toi dans mon optique.
Tout comme toi sur un cliché en noir et blanc,
Sortant d'un journal à l'écriture d'enfant.

Cette photo, la première venant de moi,
Froissée et déchirée au plus profond de toi...
Et tandis que je te cherche parmi les arbres,
Voyant tes pas distants se fixer dans le marbre,

Tu sèmes des photographies ensanglantées,
Parties de toi que je m'efforce d'amasser...
Espérant toujours saisir ton âme, ton cœur,
Ne destinant qu'à moi l'éclat de leurs couleurs.

Enfin je t'aperçois et sors mon appareil,
T'immortalise avant que le vent de balaye,
Ces mots et ces sourires à moi seule adressés,
Tes yeux dans les miens, mon objectif enflammé...

La poupée de chiffon retombe alors du ciel
Je m'envole à sa place, floue, presque irréelle,
Te laissant seul face à mon image troublée,
Te laissant seul et fou face à un Moi brisé.
                                                                                         Quelqu'un.

(ps: trop beau la rubrique avec les fleurs Lily)

Les doux mots ...

Les doux mots que morte et passée...
On dirait presque des mots d'amour,
De sommeil et de demi-jour...
La plupart des mots que l'on sait
N'enferment pas tant de bonheur.
On dit Marthe et l'on dit Marie,
Et cela calme et rafraîchit. -
Il y a bien des mots qui pleurent
Ceux-là ne pleurent presque pas...
Marthe, c'est, au réveil, le pas
Des mères dans la chambre blanche,
C'est comme une main qui se pose,
Et l'armoire sent la lavande...
Il faut murmurer quelque chose
Pour se bien consoler, des mots,
N'importe lesquels s'ils consolent,
S'ils endorment et tiennent chaud. -
Ah! loin des meilleures paroles,
Les doux noms que Marthe et Marie,
Les doux mots que morte et passée...

Henry Bataille

Demain, dès l'aube...

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Les sentiments sont comme les courants d'un marais profond.

Des vagues allant et venant au gré d'un vent insible.

A. Loyd