Une femme dans un fauteuil, le port royal,

Attend. Un verre vide dans sa main tendue,

Les cheveux détrempés comme s'il avait plut,

Les yeux vagues brillants d'une soif animale... 

Sans rompre le silence, un homme en noir et blanc

Entre, un plateau dans les bras, les yeux clos, l'air froid.

Seule une bouteille sur ce plateau d'argent,

Trône dignement, gracieuse et pleine d'appâts. 

Etrangement, l'homme ne fait aucun faux pas,

Et l'alcool s'écoule sans une goutte en trop...

Le vin chaud cogne alors contre le verre froid,

L'homme laisse la bouteille et part sans un mot. 

Seule, lasse, la femme contemple son verre,

Et, rêvant d'une plume, le porte à sa bouche,

Commençant l'ascension tout droit vers les Enfers,

Découvrant dans son cœur une lueur farouche. 

Le vin précipité comme l'eau d'un torrent,

Perpétuellement se répand dans ses veines..

Poétesse imbibée d'un monde décadent,

Cuvant tous ses non-dits, empêtrée dans ses chaînes... 

Elle se débat la reine des cauchemars,

Amante du vin et de la sobriété,

Le premier s'effaçant déjà dans le brouillard,

L'autre s'offrant à elle pour l'éternité...

Quelqu'un